C’est le cinq décembre mille neuf cent quatre-vingt-douze vers les 6h30 du matin que j’ai décidé de naître. Comme n’importe quel bébé, mais vingt jours trop tôt. Je devais être un bébé de Noël, mais j’ai décidé que j’avais le droit d’avoir ma propre fête et ne pas être noyée parmi les parts de bûche alors voilà. Je suis née le cinq décembre et pas le vingt-cinq. Je n’aurais pas pu rêver mieux comme mois de naissance : parmi tous les mois de l’année, c’est bien mon préféré. Pourtant, de la même manière que je savoure chaque saison, je les aime à peu près tous. Il ont tous leurs particularités, leurs propres saveurs, leurs habitudes… mais décembre, c’est bien mon favori. Il a cette douceur de la fin de l’automne et du début mordant de l’hiver et avec lui, la saveur des fêtes, de l’écorce de clémentine qui teinte le bout de nos doigts, des papiers qui brillent des papillotes, des épines de pin, du craquement de la poudreuse sous mes pieds d’enfant, de la cheminée de la maison de montagne de mon enfance… enfin, je ne vais pas vous raconter le mois de décembre mais plutôt vous raconter (un peu) ces vingt-cinq dernières années.Lire plus